Ветер.

Холодный ветер.

Нож очень быстрый.

Но быстрее ножа является человеческое сердце.

Он стоял на мосту, как камень.

Меч в руках держу уже три часа.

Пальцы побелели, это не усталость, это ожидание.

Ждать человека, ждать дело.

В соседнем винном погребе кто-то подгоняет.

"Господин, лапша остынет."

Он не обернулся.

Холодно, но это лучше, чем спешить и испортить живот.

Как меч, если его слишком быстро точить, он легко сломается.

Издалека доносится звук копыт, очень тревожный.

Как будто собирается раздавить дорогу.

Его глаза заблестели.

Рука, но более стабильная.

Торопливые люди часто умирают быстрее.

Ветер стал холоднее.

Меч наконец-то двинулся.

Никаких излишеств, только скорость.

Быстро, как будто уже отрепетировано тысячу раз.

Потому что медленный темп тех трех часов был создан для того, чтобы этот момент стал быстрым.

Кровь, падающая на землю.

Очень популярный.

Он поднял кувшин с вином и сделал глоток.

Вино крепкое.

Как и те, кто понимает медленно, часто лучше всего понимает, как быть быстрым.